LETTRE À UN ÉDITEUR RATÉ / LETTER TO A FAILED PUBLISHER. E->

English translation down below.

''Et maintenant, ça y est, grâce aux cousins canadiens dont les Français parlaient souvent avec condescendance sans aucune notion affective ou familiale même lointaine que eux nous prêtaient, je signais le contrat avec un éditeur de Montréal de la rue Sherbrooke que je connaissais bien pour avoir été si souvent m'y faire enfiler quand j'habitais Boston et m'ennuyais dans cette ville d'amerloques trop discrète et guindée, à mourir. À Montréal je mangeais comme en terre de France et m'y remplissais les poumons de sa gouaille en y parlant ma langue natale avec de beaux messieurs, bûcherons de mes fantasmes ou bûcherons de mes deux, ou autres, en tout état de cause toujours des grandes bêtes sportives qui ne se faisaient jamais prier pour s'envoyer en l'air et me culbuter, habiles et autoritaires, si empressés de me satisfaire. Et ils s'envolaient vite les beaux cocos du haut de leur deux mètres carambolant les miens qui les emmenaient de mes généreux orifices dans les cieux les plus hauts. Ils me parlaient aussi de littérature, de philosophie et de cinéma, de peinture et d'autres cultures. Ils étaient bien loin de ces parisiens étriqués et mesquins détenant à coup sûr l'unique vérité et de leur avant-gardisme si exclusivement canadien, me rapprochaient ainsi de Berlin et de toutes ses licences. Ils étaient ouverts à tout et d'avantage et sans frontière, et m'éditer en était la toute dernière preuve. Ils savaient lire et comprendre sans y ajouter quelque adjectif de concierge franchouillarde et médisante si typique de son pays, critique et gueulante, une âme de gueuse. Ce n'était pas Paris ici, il suffisait avec toute l'équipe et sa nouvelle collection Q, avec Pierre, Francois et Sophie, d'éditer mon bouquin au plus vite, de le consulter disposé bien en vue, puis de l'acheter, ou simplement de le laisser tomber. Les choses étaient simples, en aucun cas compliquées. Les distributeurs feront en magiciens éclairés de Genève à Los Angeles, leur habituel travail tel un ingénieur afin d'y laisser courir ma trace dans ses chemins de rêves et ses odeurs de baise.
Tout est si simple avec vous, Chers cousins! C'est en cousine aimante de toute part, homme du monde et rastaquouère, que je vous adresse de ces quelques lignes et sans histoire de fesses, avec un léger goût de revanche dont vous venez avec brio de m'affranchir, mon infinie gratitude.

PascalH.

Mais, après cette gratitude écrite, pensée, profondément de coeur ressentie, juste et fidèle, honnête, je devais, en me demandant qui de dieu ou du diable était mon meilleur ami, retourner, quasi inévitablement pensais-je, sur les mêmes trottoirs de la Cabaria entre collègues de tapin et de l'ordinaire, condamné par mes étoiles à vivre en permanence au bord du gouffre de mes rêves, incapable, impuissant comme toujours jusqu'au bout, à les parfaire. Mes talents de salope ici n'y suffisaient plus. L'intelligence non plus. François, Pierre, Marion, Sophie, m'avaient tous bien eu de leurs belles paroles et beaux mots, et de leurs nombreuses maquettes de couverture et promesses de contrat à me faire pleurer sur leur condition financière, fait miroiter l'idée scintillante d'être publié et vendu dans de nombreux pays, y compris aux États-Unis. Comme un âne, ils avaient guidé devant mon museau, la grosse carotte de la gloire directement attachée de loin au harnais pour me faire avancer en continu et d'avantage, et finalement signer, sans jamais ne m'avoir rencontré, ni le vouloir. Crédule, en petite fille naïve persuadée de mes futurs lecteurs transformés en prince charmant, j'avais en absolu connard, cru qu'ils pourraient bien assez tôt me rejoindre dans mon lit, et profiter de mes dollars. Du côté de Montréal, en lisant ce qu'ils venaient de lire, ils avaient tout compris. Je détestais le mensonge, ils l'avaient lu aussi, et ne savais mentir. J'apprenais sur les bancs de leur école, une nouvelle leçon de choses qui me ramenaient d'une revanche affranchie et de mes sublimés dollars, qu'aux leurs, sans considération aucune de mes flamboyantes années et encore moins de son protagoniste. J'avais cru, oui, naïve, en petite fille idiote qu'ils pensaient pouvoir exploiter un max pour en tirer à vue le fion de ses désirs, encore trop pure et mal formée, à mes talents littéraires, à mon histoire, qui elle en avait plus d'une à raconter. Un simple billet d'avion qui devait nous apporter des millions après une rencontre protégée d'avocats célèbres et amis pour signer le contrat à Paris, les avait fait fuir, et brutalement en deux phrases mal orthographiées, décliner toute publication. Ils n'avaient pensé qu'aux leurs, qu'ils devaient déjà à d'autres auteurs, et m'avaient bien prise pour une ignorante de chez Ducon.''

Letter to a failed publisher.

''And now, that was it, feeling grateful to my Canadian cousins whom the French often spoke about with condescension without any even close affection or family notion which they granted us, I was about to sign with a Montreal publisher located in Sherbrooke street I knew well for having being screwed so many times there when living in Boston boring myself stiff in this too discrete and bombastic town. In Montreal I could eat like on the soil of France and my lungs could fully breath its vigor, speaking my mother tongue with beautiful men, woodcutters of my fantasies or seal hunters of my imagination, or others, in any case all of them tall sporty beasts that were never fussy for a good fuck to hit me, and always in a skillful and authoritarian way, so willing to please. And the butch fellows flew high quickly from the top of their seven inches running into mine which brought them with my generous orifices, right up to the highest skies. They also talked to me about literature, philosophy and cinema, painting and other cultures. They were so far away from those narrow and mean Parisians that for sure always held their one and only truth, and with their exclusive Canadian avant-gardism could easily open any door of the Berlin concession. They were opened to everything and more and without any frontier, and to publish me was the one last proof of it. They could read and understand without adding some adjective of a Frenchie slanderous critical and lousy typical concierge of her country, the soul of a tramp. We were not in Paris here, what it only took to the team editing its new Q collection, was with Pierre, François and Sophie, to publish my book at the soonest, to display it just right to buy it, or just forget it. Things were easy, in no way complicated. Distributors will do as bright magicians from Geneva to Los Angeles, their usual job like engineers in order to let my track go with its paths of dreams and its screwing smell.
Everything is so simple with you, Dear cousins! It's as a loving from all parts cousin, as a man of the world and a rascal, that I express to you through these lines with no sex affair in the air, with a slight taste of revenge you just freed me from with brio, my infinite gratitude.

PascalH.

But, for there was a but, after this gratitude of mine I deeply felt, just and faithful, honest, I had, asking to myself whom between God or the Devil was my best friend, to go back, inevitably I thought, to the same pavements of Cabiria and join my colleagues on the game and their ordinary life, condemned by my guiding stars, to permanently live on the edge of my dreams I could possibly not, as an impotent, make come true and achieve. My talents of a slut were not enough. Neither was my intelligence. François, Pierre, Marion, Sophie, all of them with their kind and nice words, had known how to stick in my mind the glittering idea of being published in several countries including the United States, after having sent me many demos of covers and promising option contracts that made me cry over their financial situation. Like a donkey, they had put still far from the front of my muzzle and strongly attached to my harness, the carrot of success in order to continuously carry on trotting and finally sign, without even meeting me or be willing to. As a naive and credulous little girl who was sure her future readers would turn into a charming prince in her bed, I had believed as a pure idiot they would come and enjoy my dollars. On the Montreal side, by reading the lines they had read, they had understood it all. I hated lies, they had read it too, and I could not lie. I was learning sitting on their school benches, a new lesson of things that brought me back from my emancipated revenge and sublimated dollars, only to theirs, without any consideration for my flamboyant years and least of all their protagonist. I had believed, indeed naive, as a stupid little girl they thought they could exploit to the max and kill on sight the ass hole of her desires, as a too pure and unfinished girl, in my literary talents, in my story, which had more than one tell. A simple air ticket that was supposed to bring us millions after a meeting in Paris with my two famous lawyers friends backing me to sign the contract, had made them run away and fast, and, brutally, between two phrases that were wrongly spelled, made them decline any publishing at all. They only had thought of theirs they already owed to other authors, and had taken me for sure, for an ignorant little sod. ''