THE FLAMBOYANT YEARS OF ONE FAILED STAR.

LES FLAMBOYANTES ANNÉES D'UNE STAR RATÉE, by Pascal H.
*SHORT EXTRACTS* OF THE 2012 FINAL VERSION RIGHT HERE!

ABSOLUTELY AMAZING!
Over 1,000,000 worldwide web readers already did! Hymne à Berlin, Hymne à la Sodomie, L'Épicier, Battery Park...Ratonnades à pédés!
A MUST READ! GLAMOROUS!! SEXUAL!!! DECADENT!!! And more!
Definitely NOT! Politically correct
!!! POWERFUL & SO REAL!
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Thursday, June 16, 2011

Comment ça va bien? E->

English translation below.


Quelques Extraits...


''À chaque fois que j'entendais à la télévision la bande annonce de cette émission en une phrase qui n'avait franchement, ni queue, ni tête, si ordinaire, si populaire d'un humour qui se voulait en être un et qui n'en était pas, et la voix de ce Stéphane Bern que je ne connaissais pas, tout autant populaire et ordinaire et dont je jalousais la notoriété et les millions qu'elle lui rapportait en produisant des émissions aussi cons à distraire les pauvres chaumières, je pensais à ma mère, la groupie immodérée de ce Stéphane. Je pensais à la sienne aussi, il devait bien en avoir une, la combler de cadeaux et elle, rayonnante de joie, impétueuse et fière de lui, et je ne lui en voulais pas. Je passais, moi, bien derrière, loin sur ma terre d'Israël que la mienne appelait de temps à autre pour me dire, à la belle image de France 2, sa culture et son dieu; ''Comment ça va bien?''. Cinq ans, cinq longues années que je ne l'avais vue, cinq longues années dont elle se fichait. De Hollywood à Melbourne, de Harvard à Singapore, mes quarante longues années d'une star ratée ne m'avaient jamais éloigné d'elle plus d'un an, un an et demi tout au plus. J'étais toujours revenu la visiter, elle, Lyon et son quartier, en un glorieux vainqueur ou en un menteur forcené et fou furieux de mensonges pour ne pas m'avouer vaincu, même si c'était déjà fait. J'avais trop souvent eu la gorge trop pleine et le cul toujours en feu à se faire enculer à la chaîne; empalé de mille queues, il ne m'avait, lui, laissé peu de temps pour réussir, trop occupé à se faire remplir. Avant tout, je mentais dans de beaux et élégants vêtements milanais et anglais que mes amants me payaient, pour ne pas contrarier ses rêves, sa quiétude et sa sérénité. J'en oubliais toute fierté et morale mais en fait, je traînais la savate et comme Cocteau, la jambe et l'âme. Je me faisais mettre pour passer le temps, avec la peur au ventre constante du futur, qui lui ne me laissait de place que pour le présent, et ainsi oublier mes angoisses. Le Stéphane Bern devait bien y penser lui, au futur, loin de ma misère et de ma solitude il devait pensait à ses futures émissions à préparer, aux futures personnalités à inviter, à son équipe à diriger, à ses vacances, à son temps libre et quand il irait visiter sa mère. La mienne aurait voulu que je fusse comme lui, mais les années passaient et je n'avais pas réussi. Il était souriant, toujours affable, devenu célèbre, et riche, juif aussi, et sans doute le fils qu'elle eut voulu élever, pour en être fière, ce qu'elle n'était pas du tout du juif errant et du vieux routier que j'étais devenu, en une vieille pute qui avait tout vu tout fait et qui le disait haut et fort dans les six langues qu'elle pratiquait. La dernière fois que j'étais venu, il y avait cinq ans, cinq longues années, c'était avec Shaï, dans sa grosse voiture et ses trois gosses, arrivant de Tel Aviv via Deauville, à Lyon, pour m'y retrouver à mon retour de Gstaad durant les fêtes de Pessah qu'il ne voulait à tout prix rater, autant que ses besoins toujours pressants à se faire sucer. J'étais devenu à ses côtés dans cette belle et chère voiture, les trois enfants bien sages derrière, la maman, et la pute. Et ma mère, elle, ne s'y était pas trompée. Ce riche homme d'affaires qui appelait Dallas et l'Ouzbékistan toutes les cinq minutes, me comblait de ses yeux doux et de sa grosse queue, de cadeaux, et les gamins m'écoutaient à la lettre, devant les yeux de ma mère qui pensait pour ma survie et la sienne, qu'elle n'aurait enfin plus à m'envoyer d'argent, et que comme son Stéphane Bern, j'allais grâce à lui être un peu plus indépendant. Trois mois plus tard, il y avait toujours cinq ans, c'était mon milliardaire anglais qui l'été dans le Beaujolais, me visitait, au volant de la belle Bentley décapotable que je conduisais. J'avais fait le voyage d'Israël payé par ma mère pour cette occasion, trop heureuse à l'idée que peut-être, de ses millions je deviendrais le Chevalier d'Éon. Elle en avait oublié Stéphane, et son émission.
Retourné depuis sur ma terre sémite, sans le sou à tirer la grole et baver devant les vitrines, je restais dans mon coin depuis cinq ans sans espoir ni espérance de m'en sortir ni de revoir la France, recevant d'elle quelques mandats, juste assez pour surtout, ne pas revenir. Seul, perdu, abandonné, comme Manon Lescaut face à son passé et moi à mon destin, je me mourrais de la solitude d'une vie gâchée à errer de mec en mec dont aucun ne connaissait mes nombreux talents, eux exploités au Moulin Rouge de Paris et devant quelques caméras de Las Vegas et de Berlin, mais il y avait fort bien longtemps. Ma vie de star ratée ne rayonnait point du côté de Lyon, je leur faisais trop honte, insultant de mon cul et de mon indigence, la petite bourgeoisie locale qui pour exemple de réussite, n'avait que celle lumineuse de son Stéphane Bern adoré, auquel par dépit, je commençais même à m'intéresser et regarder après chacun de ses appels d'un bonjour qui commençait par ''Comment ça va bien?'', son émission. Il était devenu sous les halos des projecteurs, son fils sublimé, et moi son frère dans l'ombre, un simple lardon qu'il valait mieux ignorer. (…) ''


''Each time I heard on television the preview of that program which title put into words really did not make sense, so ordinary at pleasing the mob with a so called humor that was not one, hearing the voice of this Stephane Bern I did not know, just as popular and ordinary as his program was, a program I envied getting him fame and millions producing stupid shows that entertained common homes, indeed, every single time I heard it announced, I thought of my mother, his best immoderate fan. I thought of his too, he obviously had one he treated with endless presents, and she, shining with joy, I could imagine her being so proud of him, though the idea did not upset me. I was the one, way left behind, far away living on my promise land my mother called from time to time to say hi with the title of the program, in the same France Television style which culture was looked upon like her God by saying ; '' How are you feeling well?''. Five years, it had been five long years since I saw her last, five long years of which she did not give a damn. From Hollywood to Melbourne, from Harvard to Singapore, my forty years I dragged along as a failed star had never kept me away from her more than a year, a year and a half at the most. I always had come back to visit her, her and Lyon and the area where she lived, always back as a glorious winner or as a filthy liar, forced to tell lies not to confess to myself I lost, even though I knew that was already a fact. I had fat too often my gob filled up and my ass in fire too busy at being screwed in a row; impaled with a thousand pricks, it had given me little time to succeed, fat too busy at being fucked. Before everything else, I lied dressed up in beautiful English and Milanese clothes my lovers paid me, to let her dreams be not to upset her peacefulness and serenity. I forgot any pride and values but in fact, I dragged my burden along and like Jean Cocteau, way beyond, my leg and my soul. I got laid to pass the time, with the constant fear inside of me, of the future, which only left room for the present to live helping me to forget that way, about my anxieties. That Stephane Bern for sure had to think all along about the future, far from my misery and solitude he had to think of his next shows to prepare, of the next guests to invite, of his team to manage, of his holidays, of his time off as well as when, he'd go and visit his mother. Mine would have loved me being like him, but years were going by and I hadn't achieved anything. He as a smiling and always pleasant fellow that had become famous, and rich, and as a Jew too, was with no doubt the son she would have rather liked to bring up and be proud of, but this wandering Jewish rover I became into an old slut that did and saw everything and more, and said it loud in the six languages that she could speak. Last time i came to see my mother, it was five years ago, five long years, with Shay, in his big car and his three kids arriving from Tel Aviv via Deauville to Lyon to meet me there at my return from Gstaad over the Passover holidays he did not want to miss for the world, as much as he did not want to miss my head jobs calming down his urging needs. I had become sitting next to him in this beautiful and expensive car he drove with his three children sitting quietly at the back, the mother and the whore. And my mother, hadn't gone wrong with it. This rich business man calling Dallas, TX., and Uzbekistan every five minutes, overflew me with his loving eyes and his big cock, of presents, and the kids obeyed to me on the spot in front of my mother's eyes who thought for her own survival and mine, that she would not have at last, to send me money anymore, so I'd a bit more because of him, independent just like her Stephane Bern. Three months later, still five years ago, it was my English billionaire who visited me in the Summer in the Beaujolais, coming from London with his convertible Bentley I drove around. I had come over from Israel as my mother paid the trip for this occasion, far too happy to the idea that may be, with his millions I'd become a member of the Garter. She had then, forgotten about Stephane and his show.
Back to my promise land since, without a dime and holes in my shoes dribbling in front of the window shops, I stuck with locals since five years without any hope or hoping to see again one day France, getting from her a few money orders now and then, just enough though, not to come back. Alone, lost, abandoned, like Manon Lescaut facing her passed and I my fate, I died from the solitude of a rotten life wandering from guy to guy whose none of them knew my endless talents, which only had been exploited at the Moulin Rouge in Paris and in front of some Las Vegas and Berlin cameras, a long time ago indeed. My life of a failed star did not shine at all over the Lyon area, they were far too ashamed of me, insulting with my ass and my misery, the local middle class bourgeoisie which as only example of success, had in mind the luminous one of that adored Stephane Bern, who by despite, I started to even take a look at and watch after each call of hers starting by '' How are you feeling well?'', his program. He'd become under the halos of the spotlights, her sublimated son, and me the brother in the shade, an ordinary shameful black ship you'd better ignore.''


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