THE FLAMBOYANT YEARS OF ONE FAILED STAR.

LES FLAMBOYANTES ANNÉES D'UNE STAR RATÉE, by Pascal H.
*SHORT EXTRACTS* OF THE 2012 FINAL VERSION RIGHT HERE!

ABSOLUTELY AMAZING!
Over 1,000,000 worldwide web readers already did! Hymne à Berlin, Hymne à la Sodomie, L'Épicier, Battery Park...Ratonnades à pédés!
A MUST READ! GLAMOROUS!! SEXUAL!!! DECADENT!!! And more!
Definitely NOT! Politically correct
!!! POWERFUL & SO REAL!
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Thursday, June 16, 2011

Brigitte Bardot. E->




English translation below.


Je danse, donc je suis.


J'aimais Gabin, Delon, Belmondo, Spencer Tracy, De Niro et Glenn Ford, Maximilian Schell et beaucoup d'autres encore. Mais ils n'avaient jamais été mes idoles. Mes idoles de cinéma étaient des femmes. Deneuve, Barbara Stanwyck, Bette Davis, Silvana Mangano, Claudia Cardinale, Sophia Loren et Anna Magnani, Faye Dunuway, Giuletta bien sûr, tellement d'autres encore. Et Bardot. Le nom même m'était une résonance familière et coutumière qui me suivait depuis mon adolescence. J'avais écouté et réécouté toutes ses chansons et racheté plusieurs fois les disques 45t qui devenaient trop rayés et inaudibles. J'avais vu tous ses films. Là aussi des dizaines et des dizaines de fois. Et en connaissais tous les dialogues. J'aimais ceux de Don Juan quand un sac en bandoulière et une cigarette à la main dans l'église pour un enterrement, elle arrivait poussant doucement la porte pour demander à Paul, son cousin curé, de lui parler. Sa beauté parfaite me fascinait. Ses hanches, ses cuisses, ses lèvres, ses pieds, tout chez elle était pure perfection. Il suffisait de regarder pour en être émerveillé. Aucun sculpteur, aucun peintre n'avait pu reproduire une telle beauté. Je ne l'avais dans aucun musée ou galerie d'art trouvée. Le David en femme, c'était elle. Elle était La Femme. Et sa démarche, les pieds nus, en escarpins ou bottées, en tenue de soirée, en hippie ou en bikini, arrivait à chaque fois devant la caméra en une présence singulière et naturelle qui stoppait même l'action du film crevant l'écran de tous les autres grains de la pelliculle. Je ne voyais qu'elle. Un seul monument dans le décor. Un obélisque, un arc de triomphe, un Dieu grec, une étoile aveuglante, un soleil, une auréole de Gloire. Rien de pareil n'avait son égal. Et dès qu'elle commençait à parler, je me pâmais de l'entendre. Pétillante comme les bulles de champagne, pertinente, anti-bourgeois et rigolote. Et vraie. Et à la fois tout simplement, une femme. Je n'étais qu'un homme, mais ça, je le ressentais. Elle se moquait des cons avec un sens de la répartie qui dépassait toutes les règles bien entendues de la société. J'enviais sa Liberté d'artiste. Et comme elle était Belle! Les textes des chansons, je les connaissais tous aussi par coeur. Ils étaient tout Jean-Paul Sartre en trois minutes de musique. Un peu de folie quand elle déménageait, fille de paille quand on l'aimait, indécente quand elle nous y invitait, Être quand elle dansait. Le moment présent d'un existentialisme dont elle était pour moi avec Gréco et Boris Vian, l'unique voix. Une transgression de la pensée bienséante commune aux ploucs qui démolissait tous les murs pour être enfin Libre. Elle savait aimer. Elle savait rire et chanter. Elle savait pleurer. Elle savait danser. Elle savait La Vie. Et elle savait de son grand sourire, de ses grands yeux derrière ses lunettes noires, les cheveux ébouriffés, la partager. Maintenant, tout de suite. Vivre Le Bonheur à son paroxysme dans une existence. Elle m'avait de sa philosophie vite fait évoluer et je l'avais dans la mienne inclue. Tout au long suivie. Écoutée. Tout au long vécue. Comme Elle, toute ma vie, les bras tendus nu au soleil dans l'attente quand mon amour danse et que je danse avec lui d'une lumière dans ses yeux qui luit. Brigitte Bardot. Je ne pouvais que lui dire merci.



Bardot. BARDOT!; UNE FILLE DE PAILLE. BARDOT ENCORE!; BONNIE AND CLYDE. BARDOT ENCORE!; BONNIE AND CLYDE.
The lyrics of her songs, I also knew them all by heart. They were all about Jean-Paul Sartre's thinking put into three minutes of music.


I'm dancing. So I am.

I liked Jean Gabin, Alain Delon, Jean-Paul Belmondo, Spencer Tracy, De Niro and Glenn Frord, Maximilian Schell and so many more. But they had never been my idols. My motion picture's idols were women. Catherine Deneuve, Barbara Stanwyck, Bette Davis, Silvana Mangano, Claudia Cardinale, Sophia Loren and Anna Magnani, Faye Dunuway, Giuletta by all means, yet so many more. And Brigitte Bardot. The name only was to me an accustomed and familiar echo that had followed me since I was a teenager. I had listened and listened to all of her songs and bought several times her singles that were too scratched to be no longer heard. I had see all of her films and knew all the dialogues. There again, I had seen them all dozens and dozens of times. I liked the one in Don Juan when arriving slowly pushing the big front door of the church for a funeral, carrying a shoulder bag and holding a cigarette in her hand she was asking Paul, her cousin preacher, to talk to him. Her perfect beauty was fascinating me. Her hips, her legs, her lips, her feet, everything in her was pure perfection. I only needed to look at her to be enchanted. No sculptor, no painter had been able to reproduce such a beauty. I had in art galleries or in museums never seen any. David as a woman, that was her. She was The Woman. The way she walked, barefoot or with high hills shoes on or with thigh boots, with an evening dress or as a hippie or wearing a bikini, every single time she appeared in front of the camera, a natural and exquisite presence was even stopping the action of the script on the screen, erasing the film from its others grains. I could only see her. She was the only monument in the decor. An obelisc, an arch of triumph, a Greek God, a blinding star, a sun, an halo of Glory. Nothing else could equal. And, as soon as she started to speak, I was swooning over her. Sparkling like bubbles of Champagne, witted and pertinent, anti-bourgeois and funny at the same time. And real. Just a woman too. I was only a man, but I could feel that. She was taking the mickey out of all idiots with one sense of retort far beyond all the well understood rules of the society. I could envy her Liberty of an artist. And how Handsome she was! The lyrics of her songs, I also knew them all by heart. They were all about Jean-Paul Sartre's thinking put into three minutes of music. Some crazy queenery as she was moving, one butterfly when she was loved, indecent when she was inviting us to be so, Being when she was dancing. She was the moment of an existencialism which was for me together with Juliette Gréco and Boris Vian, the only voice of it. One infringement of the common good thinking of the poor jerks that was breaking all walls to be at last Free. She could love. She could laugh and sing. She could cry. She could dance. She knew Life. And she knew with her big smile, with her big eyes behind her black sun glasses under her dishevelled hair, how to give it all back. And give it all back right now, on the spot. Live Happiness to the paroxysm of it in one existence. She had made me develop with her philosophy. And I had, all along mine, followed her. Like her, like in her songs, all of my life, my arms stretched naked in the sun, as my love is dancing and I dance with him, waiting for that one light in his eyes to glisten. Brigitte Bardot. I can only thank her.


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