English translation below.Quelques Extraits...
''J'avais, à travers les bittes de mes amants qui m'avaient enculé, des milliers de choses à dire et qui faisaient, elles, penser, et émouvaient les foules d'une vie de voyages et de rêves qu'elles ne connaissaient pas.''
''J'avais, à travers les bittes de mes amants qui m'avaient enculé, des milliers de choses à dire et qui faisaient, elles, penser, et émouvaient les foules d'une vie de voyages et de rêves qu'elles ne connaissaient pas.''
''Je ne savais que dire ou écrire ce matin, même si les idées interminables, répétées ou nouvelles traversaient mon cerveau dans la nuit et m'empêchaient de dormir pour aussitôt au réveil, s'envoler aussi vite qu'elles étaient arrivées. Le souvenir récent ou lointain de grosses queues avalées bien profond ou sublimées, légères, tamponnaient ma futile cervelle comme à l'accoutumée, et des idées de révolte aussi, dont certaines n'étaient en rien nouvelles et depuis longtemps avortées, mais qui toutefois me harcelaient encore pour irriter mes frustrations de demeurer fauché, toujours dans l'ombre. Je ne ressentais aucune jalousie ni envie précise d'être à la place des autres célébrités qui avaient réussi; je voulais tout simplement être à cette place parmi elles, place qui était la mienne et que mes infinis talents d'écrivain, de chanteur et d'acteur me concédaient largement. J'arrivais à quasi soixante ans, avec l'assurance d'être supérieur de savoir et de qualité à la plupart d'entre eux, surtout quand j'écoutais ou lisais le fruit de leur travail que tout le monde admirait sous les projecteurs des studios de télévision, bourrés de gloire et de billets de banque, moi dans la pénombre d'une vie ordinaire et qui n'avait rien, que la parfaite maîtrise de mes connaissances.
Je regardais hier soir une émission, toujours les mêmes, le haut du panier, la bourgeoisie parisienne bien née qui racontait depuis des décennies leur même vie, leur générosité, leur intelligence, leurs exploits et leurs souffrances, sans savoir au juste qui était qui à me faire chier sans m'apprendre un seul mot, une seule idée de nouveau qui pût m'apporter une quelque émotion ou suggérer une réelle pensée. J'écoutais cette femme, belle, très bien habillée, cool en jeans mais chic et cher et très branchée, sans doute était-elle venu en taxi de la rue Spontini ou de St Germain des Près parler de sa mère qui s'était suicidée, combien elle avait été belle, intelligente, cultivée, rigolote et dans un hôpital psychiatrique hospitalisée, et je me demandais d'une telle histoire, qui pouvait bien en être intéressé. La mienne avait tout autant son importance, et bien d'avantage; elle apprenait à vivre la souffrance de talents dans l'ombre devant ceux beaucoup moindres, sous la lumière. Et j'avais, à travers les bittes de mes amants qui m'avaient enculé, des milliers de choses à dire et qui faisaient, elles, penser, et émouvaient les foules d'une vie de voyages et de rêves qu'elles ne connaissaient pas, on leur avait cachée. Ma révolte était d'autant plus grande à l'écoute de la lecture de huit lignes de son roman à l'écriture simple, très simple, quelques mots, verbes et virgules ajoutés les uns derrière les autres d'un niveau d'une rédaction de lycée, et qui, disait le journaliste, allait sans doute être le nouveau Prix Goncourt de l'année. Il y avait de quoi se flinguer. Charles Aznavour parlait lui, encore et encore des mêmes vieilles chansons qu'il avait composées ou non, et le manque de nouvelles lumières à satisfaire le bon entendement général, rayonnait. La bienséance à ne pas perturber le système était de mise, bien sûr, et ceux d'en bas avec leurs pauvres euros se contentaient de s'évader tant bien que mal comme ils le pouvaient, avec ce qu'on leur proposait, payant ainsi à ceux du haut, le taxi de la belle avec son bouquin, et les bons restaurants du vieil artiste de quatre-vingt six ans avec les billets du spectacle, bien évidemment toujours sur scène aussi extraordinaire. Ils avaient tous, derrière de belles dents blanches que je ne pouvais m'offrir, rien à dire, rien, ils étaient là à attendre que le temps passe, que le compteur tourne, que les ploucs d'en face achètent leur produit culturel, mon cul!, pour retourner le compte en banque plus garni, dans leur bel appartement et s'y amuser, bien boire et bien manger, après avoir déversé dans les chaumières, leurs conneries sans queues ni têtes. Au moins des miennes, de la base des couilles au sommet le plus haut du gland à jaillir du cratère sa lave, elles en avaient toutes une. ''
'' I had, through the pricks of my lovers that had screwed me, thousands of things to say that made crowds think, and moved them with emotion out of my trips and dreams they simply could never have imagined, and even conceived. ''
''I did not know what to write or what to say this morning, even if my endless repeated or new ideas that stuck to my mind overnight and prevented me from sleeping, as soon as I woke up would fly away as quick as they had come. The recent or far memory of big cocks I had swallowed real deep or sublimated to have, light and frivolous, hit my brain as usual as much as ideas of rebellion that were in no way new and since long ago gone, but that somehow harassed me still and irritated my frustrations at being broke, always in the shadow. I felt no jealousy nor did I envy being precisely there when the famous that succeeded stood, but I simply wanted to be there under the spotlights for my infinite talents of a writer, of a singer and of an actor, granted it, and greatly. I was getting close to sixty, with the self-confidence of being superior in knowledge and star quality among most of them all, especially when I listened or read the fruits of they labour everybody admired under the TV sets' lights, staffed with glory and bank notes, as I lived in the shade of an ordinary life having nothing, but the perfect mastering of my Harvard and life knowledge.
I watched last night a talk show, always the same protagonists, the top of the top, the well born Parisian bourgeoisie that told since decades, their same old life story, their generosity, their intelligence, their achievements and sufferings, without really knowing who was who shitting me off the most not teaching me one single word, one single new idea that had brought me some emotion or suggested to my brain, a new thought. I listened to that woman, a very pretty one, very well dressed, cool with jeans on but chic and expensive and well connected, who probably came by taxi from the Spontini street or St Germain des Près to talk about her mother that committed suicide, and how she was handsome, intelligent, so well read, funny and sent to a psychiatric hospital, and I wondered who from such a story, could possibly be interested to hear it. Mine was just as important to be told, and much more; it told the suffering of being gifted in the dark facing the ones that are much less talented, chatting away their crap in the light. And I had, through the pricks of my lovers that had screwed me, thousands of things to say that made crowds think, and moved them with emotion out of my trips and dreams they simply could never have imagined, and even conceived, that, had been hidden from them. My rebellion rose even higher as I listened to the reading of eight lines of her novel, which writing was simple, so simple, made of a few words and verbs and commas in a row down the level of a high school essay, and which, so said the journalist, was due to probably win the new Goncourt Price of the year. That put me in a rage. As for Charles Aznavour, he talked again and again about the same old songs' lyrics he wrote or not, and the lack of new lights, in order to keep the establishment decency satisfied, just shined. The propriety at not disturbing the system was well set, by all means, and the ones in the gutter with their few dollars had to satisfy themselves the way they could to escape, with whatever was proposed to them, paying that way the ones from uptown, the cab of the broad with her book, and the fine restaurants of that old eighty-six years old artist with the tickets of his show, who was obviously on stage, so said again the journalist, absolutely fabulous. They all had, behind their beautiful white teeth I could not afford, noting to say, absolutely nothing, just sitting there waiting to pass away the time and let the meter run, so the peasants in front will by their cultural product, cultural! My ass!, so they could go back home in their superb apartments with a more credited bank account, and have fun, drink well, eat well, after telling to humble homes their nonsense craps. While at least mine, from the base of the balls till the top of the knob spurting off the crater its lava, all made sense. ''
Je regardais hier soir une émission, toujours les mêmes, le haut du panier, la bourgeoisie parisienne bien née qui racontait depuis des décennies leur même vie, leur générosité, leur intelligence, leurs exploits et leurs souffrances, sans savoir au juste qui était qui à me faire chier sans m'apprendre un seul mot, une seule idée de nouveau qui pût m'apporter une quelque émotion ou suggérer une réelle pensée. J'écoutais cette femme, belle, très bien habillée, cool en jeans mais chic et cher et très branchée, sans doute était-elle venu en taxi de la rue Spontini ou de St Germain des Près parler de sa mère qui s'était suicidée, combien elle avait été belle, intelligente, cultivée, rigolote et dans un hôpital psychiatrique hospitalisée, et je me demandais d'une telle histoire, qui pouvait bien en être intéressé. La mienne avait tout autant son importance, et bien d'avantage; elle apprenait à vivre la souffrance de talents dans l'ombre devant ceux beaucoup moindres, sous la lumière. Et j'avais, à travers les bittes de mes amants qui m'avaient enculé, des milliers de choses à dire et qui faisaient, elles, penser, et émouvaient les foules d'une vie de voyages et de rêves qu'elles ne connaissaient pas, on leur avait cachée. Ma révolte était d'autant plus grande à l'écoute de la lecture de huit lignes de son roman à l'écriture simple, très simple, quelques mots, verbes et virgules ajoutés les uns derrière les autres d'un niveau d'une rédaction de lycée, et qui, disait le journaliste, allait sans doute être le nouveau Prix Goncourt de l'année. Il y avait de quoi se flinguer. Charles Aznavour parlait lui, encore et encore des mêmes vieilles chansons qu'il avait composées ou non, et le manque de nouvelles lumières à satisfaire le bon entendement général, rayonnait. La bienséance à ne pas perturber le système était de mise, bien sûr, et ceux d'en bas avec leurs pauvres euros se contentaient de s'évader tant bien que mal comme ils le pouvaient, avec ce qu'on leur proposait, payant ainsi à ceux du haut, le taxi de la belle avec son bouquin, et les bons restaurants du vieil artiste de quatre-vingt six ans avec les billets du spectacle, bien évidemment toujours sur scène aussi extraordinaire. Ils avaient tous, derrière de belles dents blanches que je ne pouvais m'offrir, rien à dire, rien, ils étaient là à attendre que le temps passe, que le compteur tourne, que les ploucs d'en face achètent leur produit culturel, mon cul!, pour retourner le compte en banque plus garni, dans leur bel appartement et s'y amuser, bien boire et bien manger, après avoir déversé dans les chaumières, leurs conneries sans queues ni têtes. Au moins des miennes, de la base des couilles au sommet le plus haut du gland à jaillir du cratère sa lave, elles en avaient toutes une. ''
'' I had, through the pricks of my lovers that had screwed me, thousands of things to say that made crowds think, and moved them with emotion out of my trips and dreams they simply could never have imagined, and even conceived. ''
''I did not know what to write or what to say this morning, even if my endless repeated or new ideas that stuck to my mind overnight and prevented me from sleeping, as soon as I woke up would fly away as quick as they had come. The recent or far memory of big cocks I had swallowed real deep or sublimated to have, light and frivolous, hit my brain as usual as much as ideas of rebellion that were in no way new and since long ago gone, but that somehow harassed me still and irritated my frustrations at being broke, always in the shadow. I felt no jealousy nor did I envy being precisely there when the famous that succeeded stood, but I simply wanted to be there under the spotlights for my infinite talents of a writer, of a singer and of an actor, granted it, and greatly. I was getting close to sixty, with the self-confidence of being superior in knowledge and star quality among most of them all, especially when I listened or read the fruits of they labour everybody admired under the TV sets' lights, staffed with glory and bank notes, as I lived in the shade of an ordinary life having nothing, but the perfect mastering of my Harvard and life knowledge.
I watched last night a talk show, always the same protagonists, the top of the top, the well born Parisian bourgeoisie that told since decades, their same old life story, their generosity, their intelligence, their achievements and sufferings, without really knowing who was who shitting me off the most not teaching me one single word, one single new idea that had brought me some emotion or suggested to my brain, a new thought. I listened to that woman, a very pretty one, very well dressed, cool with jeans on but chic and expensive and well connected, who probably came by taxi from the Spontini street or St Germain des Près to talk about her mother that committed suicide, and how she was handsome, intelligent, so well read, funny and sent to a psychiatric hospital, and I wondered who from such a story, could possibly be interested to hear it. Mine was just as important to be told, and much more; it told the suffering of being gifted in the dark facing the ones that are much less talented, chatting away their crap in the light. And I had, through the pricks of my lovers that had screwed me, thousands of things to say that made crowds think, and moved them with emotion out of my trips and dreams they simply could never have imagined, and even conceived, that, had been hidden from them. My rebellion rose even higher as I listened to the reading of eight lines of her novel, which writing was simple, so simple, made of a few words and verbs and commas in a row down the level of a high school essay, and which, so said the journalist, was due to probably win the new Goncourt Price of the year. That put me in a rage. As for Charles Aznavour, he talked again and again about the same old songs' lyrics he wrote or not, and the lack of new lights, in order to keep the establishment decency satisfied, just shined. The propriety at not disturbing the system was well set, by all means, and the ones in the gutter with their few dollars had to satisfy themselves the way they could to escape, with whatever was proposed to them, paying that way the ones from uptown, the cab of the broad with her book, and the fine restaurants of that old eighty-six years old artist with the tickets of his show, who was obviously on stage, so said again the journalist, absolutely fabulous. They all had, behind their beautiful white teeth I could not afford, noting to say, absolutely nothing, just sitting there waiting to pass away the time and let the meter run, so the peasants in front will by their cultural product, cultural! My ass!, so they could go back home in their superb apartments with a more credited bank account, and have fun, drink well, eat well, after telling to humble homes their nonsense craps. While at least mine, from the base of the balls till the top of the knob spurting off the crater its lava, all made sense. ''
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